Tomme kirker buldrer mest,
når de hjemløse
iler under nattesolen:
Raske radiatorer luner hvælvende kirkerum,
mens asfaltens engle
folder pap i skær
af rødligt Nørreport-neon.

Op står søndagen,
og klokkerne kimer ind
til afgudstjeneste.
Bænkene, knap kvartfyldte
med stok og protese
og bedaget askese.
En ChatGPT-prædiken drukner
under tyngden af salmeblods toner.
Ord fra lommegenereret filosofi
maner kunstige helligånder,
men først vrides obligatoriske ord
op fra Matthæus,
og tjept undskylder præsten for al snak
om mirakler, opstandelse og øvrige fiktioner.
I konfirmandernes ører døser ord
fra en sælger,
som ikke tror sit produkt.