I september rejste jeg til Italien, til Bologna, på en forlænget weekend.
Det var første gang, at jeg var i byen. Det var varmere, end jeg havde regnet med, tredive grader. Det blev sommer igen, og jeg sad på de mange små torve og i de smalle gader og spiste burrata og drak hvidvin og så på menneskerne, der gik ind og ud mellem hinanden, ned ad gyderne med en stor skinke i hånden, med et pund frisk pasta eller et indkøbsnet med brød.
Del: