I julen 1983 fik jeg en bog af min bedstefar. Det var der sådan set ikke noget mærkeligt ved, for det gjorde jeg hvert år. Flade, hårde firkanter, pakket skarpt ind med snævert bånd, der skulle klippes op. 

Min bedstefars gaver til os børn var altid de sidste, der var tilbage under juletræet, og det var kun takket være en gryende anstændighed, at vi samlede dem op og pakkede dem ud.