Det er en iskold og blå formiddag i marts. Forfatteren Leif Davidsen har for en kort bemærkning smidt sin overfrakke og ternede kasket og søgt ly på en café på Vesterbrogade, hvor han nu sidder med en kop varm kaffe og kigger ud på trafikken.
»Jeg har gået fra Israels Plads og herud. Det gjorde Lenin, da han boede i København, og så kan jeg vel også gøre det,« siger forfatteren og smiler.
Del: