Det er svært ikke at lade sig fange af den spindelvævstynde tone af undergang og håb i ét, der ligger som en rød indflettet tråd i debutanten, kunsthistoriker Inger Smærup Sørensens fine lille og foruroligende klimaroman, »Dødsbo«. 

Man kan sprælle så meget, man vil, forsøge at lægge bogen fra sig, fordi den er for dyster eller for stillestående, for statisk dramatisk. Men man skal have en form for teflonbelagt læseevne for at kunne slippe den helt.