Hvidovres forsvarsspiller er bygget som en minibus. Jeg har efterhånden spillet nok oldboys-kampe til at vide, at når mænd af den størrelse først er kommet op i fart, så kan det knibe med at bremse igen, og nu har han – at dømme efter det vilde blik i hans øjne – tænkt sig at sætte en stopper for denne pludseligt opståede offensiv, koste hvad det må af min førlighed. Jeg overvejer at skille mig af med bolden i en helvedes fart, men lige lidt nytter det, for knopperne på hans mudrede Copa Mundial-støvler er allerede på kollisionskurs med mit skinneben.
Et par sekunder og en heftig tackling senere mærker jeg så den brændende fornemmelse af at skøjte hen ad en kold, regnvåd kunststofbane med hagen forrest, mens jeg hører mine holdkammerater råbe »For helvede, manden skal jo på arbejde i morgen!« efter min overfaldsmand.